Перечитываю свои потуги в прозе, понимаю, что писала я адскую ересь >< Стиль стремный, сюжеты тоже. Есть то, что мне нравилось когда-то, но там основная идея не торт, да и текст нужно перерабатывать чуть больше, чем полностью.
Хочу чем-то себя занять, но мне на это не хватает моральных сил и духовной предрасположенности. Почему-то я никак не могу выдохнуть, сохраняется постоянное ощущение кабздеца. Хотя казалось бы все нормально.
Вообще я упоролсо по мексиканской кухне, и вчера кое-кто был вынужден сначала есть рашшен чимичанги, а вечером фахитас
В общем, я чего-то задолбана, чем-то постоянно напряжена, и с этим явно нужно что-то делать, а то я выношу мозг не только себе, но близкому человеку, абсолютно не желая этого. Ибо просто переживает из-за моей напряженности и печали..